Wyszłam za wdowca z małym synkiem. Pewnego dnia wyznał mi, że jego prawdziwa mama wciąż z nami mieszka.
„Moja prawdziwa mama nadal jest w domu” – wyszeptał mój pasierb pewnego wieczoru. Zaśmiałam się, myśląc, że to tylko dziecięca wyobraźnia – dopóki nie zaczęłam dostrzegać dziwnych rzeczy w naszym domu. Całą historię poznasz w pierwszym komentarzu. 😱 😨 😳 👇 👇 👇 👇
Kiedy poślubiłam Marca, wydawało mi się, że dobrze rozumiem, co oznacza życie u boku wdowca. Kochał swoją zmarłą żonę Claire i samotnie wychowywał ich siedmioletniego syna, Thomasa.
Szanuję uczucia, jakie do niej miał – Claire była częścią jego wspomnień, jego pierwszą wielką miłością i matką jego dziecka. Nie chciałam jej zastępować – chciałam tylko otworzyć nowy rozdział dla nas trojga.
Pierwsze miesiące wyglądały dokładnie tak, jak sobie wyobrażałam. Thomas ciepło mnie przyjął, bez dystansu, którego się obawiałam. Spędzałam z nim dużo czasu, bawiłam się, czytałam mu jego ulubione bajki i pomagałam w lekcjach.
Nauczyłam się nawet przygotowywać jego ulubione danie – makaron z serem – dokładnie tak, jak lubił: z dodatkowym serem i chrupiącą, złocistą skórką.
Pewnego dnia Thomas zaczął nazywać mnie „mamą”, a za każdym razem, gdy to robił, Marc i ja wymienialiśmy porozumiewawcze uśmiechy. Miałam wrażenie, że wszystko idzie w dobrym kierunku.
Pewnego wieczoru, po udanym dniu, kładłam Thomasa do łóżka. Wtedy spojrzał mi prosto w oczy.
„Wiesz, moja prawdziwa mama wciąż tu jest” – wyszeptał.
Zaśmiałam się cicho i pogłaskałam go po włosach. „Och, kochanie, twoja mama zawsze będzie z tobą w serduszku.”
Ale Thomas pokręcił głową i ścisnął mocniej moją dłoń.
„Nie, ona tu jest, w domu. Czasem ją widzę.”
Przeszedł mnie dreszcz. Spróbowałam się uśmiechnąć, myśląc, że to tylko dziecięca fantazja.
„To był tylko sen, skarbie. A teraz śpij dobrze, dobrze?”
Wtulił się w poduszkę, ale ja nie mogłam się uspokoić. Próbowałam to zignorować, myśląc, że to jego sposób na oswojenie się z naszym nowym życiem. Ale w kolejnych dniach zaczęły się dziać coraz dziwniejsze rzeczy.
Najpierw zabawki. Odkładałam je na miejsce, ale zawsze wracały dokładnie tam, gdzie były wcześniej.
Potem szafki kuchenne. Przekładałam rzeczy, ale rano wszystko było z powrotem na swoim starym miejscu, jakby ktoś je celowo przestawił.
Było to dziwne, ale wmówiłam sobie, że po prostu jestem rozkojarzona.
Aż pewnej nocy zauważyłam coś jeszcze bardziej niepokojącego.
Zdjęcie Claire, które zdjęłam z salonu i postawiłam w mniej widocznym miejscu na korytarzu, następnego ranka wróciło tam, gdzie było – bez śladu kurzu, jakby ktoś starannie je wytarł.
Wzięłam głęboki oddech i postanowiłam porozmawiać z Marciem.
„Czy przestawiasz rzeczy w domu?” – zapytałam go pewnego wieczoru przy kolacji.
Marc spojrzał na mnie rozbawiony, jakby usłyszał żart.
„Nie, Marie, dlaczego miałbym to robić?” – zaśmiał się, ale w jego oczach mignął cień niepokoju. Wyraźnie coś przede mną ukrywał.
Kilka dni później, gdy Thomas i ja układaliśmy puzzle w salonie, nagle spoważniał i spojrzał na mnie uważnie.
„Mama mówi, żebyś nie ruszała jej rzeczy.”
Serce mi zamarło.
„Co masz na myśli, kochanie?” – zapytałam, starając się zachować spokój.
Thomas nachylił się i wyszeptał:
„Moja prawdziwa mama. Nie lubi, gdy przestawiasz jej rzeczy.” Rzucił nerwowe spojrzenie wokół siebie, jakby bał się, że ktoś nas podsłuchuje.
Zamarłam.
Patrzył na mnie z powagą, jakby zdradzał mi sekret, którego nie powinien wyjawiać.
Zmusiłam się do uśmiechu, ujęłam jego rękę i powiedziałam:
„Nie martw się, wszystko jest w porządku. Chodź, dokończymy nasze puzzle.”
Ale tej nocy, leżąc obok Marca, nie mogłam przestać o tym myśleć.
Mówiłam sobie, że to tylko dziecięca wyobraźnia, ale za każdym razem, gdy zamykałam oczy, słyszałam jego cichy, przestraszony głos.
Gdy Marc zasnął, wstałam i poszłam na strych.
Marc trzymał tam rzeczy Claire w kartonie. Może jeśli je przejrzę, lepiej zrozumiem zachowanie Thomasa.
Wspięłam się po schodach, oświetlając sobie drogę latarką, i w końcu znalazłam pudełko w zakurzonej części strychu.
Było cięższe, niż się spodziewałam, jakby wchłonęło lata wspomnień.
W środku znalazłam stare zdjęcia, listy, które Claire pisała do Marca, i jej obrączkę, starannie owiniętą w papier. Poczułam się dziwnie nieswojo, jakbym wkraczała w coś bardzo intymnego.
Ale wtedy zauważyłam coś dziwnego.
Niektóre przedmioty wyglądały, jakby ktoś niedawno ich dotykał.
I wtedy ją zobaczyłam. Małe drzwiczki, ukryte za stertą pudeł.
Nigdy wcześniej ich nie zauważyłam.
Powoli odsunęłam kartony i nacisnęłam klamkę. Drzwiczki otworzyły się na wąski pokoik, ledwo oświetlony przez małe okienko.
A tam, siedząc na łóżku, zobaczyłam kobietę ze zdjęć.
Spojrzała na mnie wielkimi oczami.
Zrobiłam krok do tyłu, oszołomiona.
„Ty… Ty jesteś Clara. Siostra Marca, prawda?”
Clara patrzyła na mnie spokojnie, po czym powiedziała:
„Przepraszam. Nie powinnaś była mnie znaleźć.”
Wzięła głęboki oddech i spojrzała na mnie szczerze. „Nie wiem, czy dam radę.”
„Nie powinnaś być tutaj sama” – odpowiedziałam cicho. „Jesteśmy rodziną, Clara. Razem coś wymyślimy.”
Clara spojrzała na mnie z wdzięcznością, ale zanim zdążyła coś powiedzieć, usłyszałam kroki na schodach.
Marc.
Stanął w progu, a jego twarz wyrażała szok, poczucie winy i strach.
„Marie…” – zaczął, ale nie pozwoliłam mu skończyć.
„Dlaczego mi nie powiedziałeś?” – zapytałam spokojnie, choć w środku czułam burzę.
Marc spuścił głowę. „Bałem się, że to dla ciebie za dużo… i że odejdziesz.”
Spojrzałam na niego i na Clarę. „Rodzina nie może żyć w sekretach.”
Clara skinęła głową. „Wiem. Czas to zmienić.”
Wyciągnęłam do niej rękę.
„Zacznijmy od nowa. Wszyscy razem.”
